Будем знакомы, Шарлота Вебстер, если вы пролистали утренние газеты, то вы уже в курсе, что со мной приключилось на прошлой недели. Надо сказать в моей жизни не бывает сенсаций, но тот четверг исключение. Поначалу все шло своим чередом. Я приготовила завтрак. Управилась с грязной работой. Выполнила намеченное. Словом день протекал как любой другой, за шлифовкой уклада и быта, доведения их до совершенства. Тем более странно, что после я открыла кладовку в прихожей и взяла револьвер, пылившийся там без дела. Мое тело нашла соседка, которую озадачил громкий щелчок. Съедаемая любопытством, миссис Уолш изобретала предлог заглянуть ко мне без приглашения. Так и нашли мое тело. Но главное и самое интересное впереди. Держа револьвер у своего виска, я и не заметила, как мой сын, 10 летний Том, видел, как его любящая мама убила саму себя. Я даже сейчас, смотря сверху на все происходящее, жалею, что он тогда все это видел. Ведь его жизнь, с тех пор протекала не в любящем доме, а в палате 113, второго корпуса психиатрической лечебницы Лестера Вангнера. Я жила самой обычной жизнью, и никогда не задумывалась о том, что вот так буду сидеть и смотреть, как люди внизу калечат свою жизнь, обманывают своих близких, и делают вид, что жизнь удалась.
У всех у нас свои причины переписывать историю. Иногда нужно придумать легенду. Иногда мы хотим отомстить за страдания. А иногда мы просто хотим избежать дурных слухов. Конечно, есть и те, кто считает, что изменение истории лишь завуалированное лукавство. Но ведь история, это, ни что иное, как приемлемая ложь. Вот и моя смерть была для многих ложью. Ведь мало, кто знает, истинную правду моего ухода….